#15

-correspondencia literaria-

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"Somos tan poco capaces de separar nuestra memoria de cosas similares de los conceptos o palabras que muchas veces sería mejor decir simplemente lenguaje en lugar de memoria, y palabras en lugar de recuerdos." Fritz Mauthner

ÍNDICE

PROSA

Cartas (fragmentos)

"Lo que me desgarra es la absoluta frustración de mi instinto primario de sociabilidad... Creo que el instinto de sociabilidad es mucho más profundo que el sexual, y que su represión es mucho más devastadora. No hay represión del individuo sexual comparable a la represión de mi ser social, por mi individualidad; tanto en mí como en los demás. Yo mismo sufro espantosamente este desgajamiento... Hay épocas en las cuales, en definitiva, uno se siente un eremita. Yo no quiero serlo. Pero es que lo demás no es otra cosa que lucha, lucha por el dinero o por cuestiones personales, lo cual es abominable. Salvo las relaciones ordinarias que continúan su curso, no se tienen verdaderas relaciones humanas, lo cual es devastador." (...)

"Es inútil para mí tratar de hacer nada sin una mujer detrás mío... Boeckerlin, o alguno como él, no se sentaba en un bar sin tener la espalda contra el muro. Yo no me sentaré en el mundo sin una mujer detrás mío... Una mujer a la que amo, me mantiene unido a lo desconocido, en el cual de otra forma me hallo un poco perdido." (...)

"Me parece raro que prefiera usted presentar figuras de hombres en primer plano, como si no asignara importancia a las mujeres sino por lo que los hombres ven en ellas. De tal manera que, al fin, en su obra, las mujeres parecen no tener una existencia, salvo como proyecciones de los hombres... Es la realidad de las mujeres, lo que parece negar; como si las transformara en una suerte de instrumentos." (...)

"No viviré más en este tiempo. Viviré mi vida, y de ser posible, seré feliz. Aunque el mundo se deslice con horror en el abismo insondable... Creo que la virtud más alta es la de ser feliz, viviendo la verdad más grande, y sin sometimientos a la falsedad de estos tiempos personalizadores." (...)

"Tal vez sea necesario intentar la vida en todos estos lugares; tal vez sea mi destino conocer el mundo. Sólo atrae mi lado superficial; el interior vive más aislado y estoico que nunca. Así es. Todo este Oeste salvaje y la extraña Australia, no significan más que una forma de huir de uno mismo y de los grandes problemas. No siente uno el menor lazo íntimo que lo una, en especial aquí, en América."

David Herbert Lawrence es uno de los novelistas ingleses, anche poeta, más controvertidos del siglo XX. Hijo de un minero y de una maestra, nació en Eastwood (Inglaterra) en 1885. Publicó más de cuarenta libros: entre ellos, El pavo Blanco (1911), El arco iris (1913), Hijos y amantes (1917) y Mujer enamorada (1921) -todas novelas. También algunas colecciones de poemas: Love Poems and Others (1913) y Look! We Have Come Through (1917), bajo el influjo de la escuela imaginista, y Birds, Beasts and Flowers (1923). Viajó por Australia, México, Estados Unidos e Italia, donde se instaló un tiempo. En 1928, debió afrontar un juicio por su novela El amante de lady Chatterley, acusado de inmoral debido a un tratamiento explícito de los asuntos sexuales. Murió en Francia el 2 de marzo de 1930.

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ETIMOLOGÍA

ENFERMO: S. XI. Descendiente semiculto del latín INFIRMUS ‘débil’, ‘endeble’, ‘impotente’, ‘enfermo’, deriv. De FIRMUS ‘firme’, más el prefijo privativo IN-.

CUALQUIERA

Elige tu propia aventura

Estás visitando a Francia con tus dos mejores amigos, Peter y Sarah. Como distracción alquilan un globo. Peter carga una canasta para picnic y Sarah compra una gran jarra de leche. Harry, tu perro, aúlla impaciente por acompañarlos y tú lo haces subir. Al fin el globo se eleva y comienza la aventura. Puedes ver al norte las blancas cimas de los Alpes y al Sur las azules aguas del Mar Mediterráneo.
Cuando pasan por las aldeas la gente mira hacia arriba y saluda. De pronto observas nubes de tormenta que se aproximan desde el Norte.

- Si actúas ahora puedes dejar salir parte del gas del globo y aterrizar antes que la tormenta los alcance. Si eliges esto lee la pág. 2.
- Tal vez la tormenta pase rápidamente. Quizá logres eludirla. Si esto es lo que decides hacer lee la pág 3.

Tu nombre en clave es Jonás, D. Terman, Colección "Elige tu propia aventura", Editorial Atlántida, Buenos Aires, 1985.

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TALLER LITERARIO

Encuentros semanales de lectura y escritura.

Coordinan: Alejandro Güerri - Fernando Aíta.

Comunicarse a estos teléfonos: 4896-0140 / 4205-4284.
O a la siguiente dirección:
niusleter@niusleter.com.ar

ENLACES

La página de la NASA:
http://www.nasa.gov

Armá bichitos y lanzálos a andar:
http://www.sodaplay.com/constructor/index.htm

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DEFINICIÓN

QUEDARSE PIOLA: Expresión que sugiere mantenerse en sosiego para no llamar la atención. En caso de emergencia, hablar poco y actuar menos. Esta invitación a la prudencia resulta inobjetable pero, ¿de dónde viene la forma que ha tomado? ¿Qué relación puede haber entre un pedazo de piolín o de cuerda y la decisión de hacerse notar lo menos posible? En la jerga del hampa está la explicación. El delincuente que conserva su prontuario libre de antecedentes tiene todas las ventajas: difícilmente resulte sospechoso para la policía porque "está limpio". Del "vesre" de limpio salió piolín. De ahí viene piola, que por extensión significa astuto, prudente, hábil para evitar los enredos. El verbo correspondiente, apiolarse, equivale tanto a darse cuenta de una situación como a ingeniarse para salir de ella. Ser lo que se llama un tipo piola. Al mismo repertorio pertenece piola piolín. Esta pintoresca frase con valor de adverbio señala un modo de hacer lo suyo con calma y discreción. Una conducta siempre acertada, con la sola condición de no caer en el error de hacerse el piola.

Tomado de Tres mil historias de frases y palabras que decimos a cada rato, Héctor Zimmerman, Aguilar, Buenos Aires, 1999.

GRAFFITTI

"Obedecer no es vivir". Leído en Tte. Gral. Perón y Laprida.

POEMAS

Al lector

El pecado, el error, la idiotez, la avaricia,
nuestro espíritu ocupan y el cuerpo nos desgastan,
y a los remordimientos amables engordamos
igual que a sus parásitos los pordioseros nutren.

Nuestro pecar es terco, la constricción cobarde;
la confesión nos hacemos pagar con largueza,
y volvemos alegres al camino enfangado
pensando que un vil llanto lave todas las faltas.

En la almohada del mal es Satán Trismegisto
quien largamente mece nuestro hechizado espíritu,
y el preciado metal de nuestra voluntad
lo ha evaporado todo este sabio alquimista.

¡El Diablos los hilos que nos mueven sujeta!
Encontramos encantos a objetos repugnantes;
hacia el Infierno damos un paso cada día,
sin horror, a través de tinieblas que hieden.

Igual que un libertino pobre que besa y come
el pecho torturado de una antigua ramera,
robamos al pasar un placer clandestino
que exprimimos con fuerza cual a naranja vieja.

Preso y hormigueante como un millón de helmintos
un pueblo de Demonios bulle en nuestros cerebros
y cuando respiramos, la Muerte a los pulmones
baja, río invisible, con apagadas quejas.

Si el estupro, el puñal, el veneno, el incendio,
no bordaron aún con sus gratos dibujos
el banal cañamazo de nuestra suerte mísera
es que nuestra alma, ¡ay!, no es lo bastante osada.

Pero entre los chacales, las panteras, los linces,
Los simios, las serpientes, los buitres y escorpiones,
los monstruos aulladores, gritadores, rampantes,
en el infame zoo de nuestras corrupciones,

¡hay uno más malvado, más inmundo, más feo!,
Aunque no gesticule ni lance grandes gritos,
gustosamente haría de la tierra un desecho
y dentro de un bostezo engulliría al mundo;

¡Es el Hastío -el ojo lleno de involuntario
llanto, sueña cadalsos, mientras fuma su pipa.
Lector, tú ya conoces a ese monstruo exquisito,
¡Mi semejante, -hipócrita lector, - hermano mío!

Correspondencias

La Creación es un templo de pilares vivientes
que a veces dejan salir sus palabras confusas;
el hombre la atraviesa entre bosques de símbolos
que le contemplan con miradas familiares.

Como los largos ecos que de lejos se mezclan
en una tenebrosa y profunda unidad
-vasta como la noche, como la luz vasta-,
se responden sonidos, colores y perfumes.

Hay perfumes tan frescos como carnes de niños,
dulces como los oboes, verdes como las praderas
-y hay otros, corrompidos, ricos y triunfantes,

que tienen la expansión de cosas infinitas,
como el almizcle, el ámbar, el benjuí y el incienso,
que cantan los transportes de sentidos y espíritu.

Charles Baudelaire nació en París el 9 de abril de 1821. Muere su padre cuando él tenía 6 años y su madre se casa, al poco tiempo, con un oficial del ejército de Francia. Después del bachillerato, Charles rechaza se niega a ingresar en la carrera diplomática. En 1841, viaja a las Indias y regresa a París al cumplir 18. Se une a Jeanne Duval, una actriz mulata que le inspiró numerosos poemas. En 1846, se interesa por la obra de Edgar Alan Poe, a quien traduce al francés. En 1857, publica Las flores del mal, que fueron censuradas y multadas. Otras textos de su autoría: Los Paraísos Artificiales (ensayos), Pequeños poemas en prosa y Spleen de París. Muere en Bélgica el 31 de agosto de 1867; tenía 46 años.

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AGRADECIMIENTOS:

Plantel médico del Sanatorio San José.
Fernando Aíta, corazón grande.
Dos veces luminoso, Mariano Valcarce, Soporte Técnico.
Daniel Liñares, un alma brillante.
Michina Iglesias, por el libro.
A quienes esperan la llegada de Ñusleter.
A quienes lo leen en todo y en parte.
A quienes lo prestan.

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